Desencuentros

Para colmo el final estaba mal escrito. Las letras borrosas, los renglones sin cauce...

Nada me sorprendió cuando conseguí descifrar aquella maraña propia, cuanto menos, de un médico experimentado.

Estaba en el bando vencido.

Me llevé la mano al pecho de manera instintiva, como para indicarme a mí misma dónde me dolía y me quedé en silencio durante el tiempo suficiente para que jodieran mi cabeza las mil frases condicionales a las que nunca había dado oportunidad.

Para colmo, el sol me hacía derramarme del todo y las cigarras gritaban y la semana se estaba llendo y yo allí, como una desterrada, debajo del abedul que alumbraba de oscuro los metros contiguos.

Esperé.

El vientecillo taciturno se fue llevando los papeles, y mi memoria, trilera, se inventó una historia con algo menos de sentido, para disimular sonriendo a a la vuelta, que había vuelto a perderme.

Día 135

Que amanezca ya si va a amanecer porque no pienso quedarme toda la noche esperando.
Y mira que yo soy paciente y miro el reloj tan a ratos que se me olvida en qué mano lo llevo, pero aunque la rutina sea efímera en Granada, estoy tranquila y no me gusta.
Antes salíamos a la calle, siempre íbamos por la mala sombra. Nos acostumbrábamos a arrollar de lleno las anécdotas para que no se nos aburriera el diafragma. Cada rinconcito nos insultaba e inventábamos debates sobre las cosas estúpidas de la vida.
Ahora todas las cosas son estúpidas y se dan por hecho.
Las semanas desvocadas enseñan y cansan.
No hay mucho que esperar de las calles llenas de gente, excepto las miradas diarias de los mismos, en los mismos cruces, a la misma hora, en los inoportunos semáforos en rojo.
Todos los dias terminan con algún acordeón moribundo que rumia la canción predecible y cansina a descompás con el trajín de Puentezuelas.
Vuelvo a llamarte, echo de menos tu voz.  Menuda idiota....


-"Hoy es siempre todavía,
Toda la vida es ahora.
Ahora es el momento de cumplir las promesas que nos hicimos.
Porque ayer no lo hicimos,
porque mañana es tarde,
Ahora."- Me dices-.

¡Eh Sabina!

Alojando el corazón en la garganta, mezclando sístole y golpe de baqueta, con un riachuelo en la mejilla que se aleja en viraje de la fan de póster y se envodka con el significado del bombín en un país asqueado de vinagre y sin presupuesto para rosas.

El poder de la voz no ha necesitado eco para hacerse con un aplauso infinito, que es sinónimo de gracias, al padre de la rebeldía post-adolescencia, al hermano de la libertad macroscópica, al viudo de la coca, que se quita la ropa al mover los labios.

Anoche el hombre del traje gris se hizo rojo, llamó embustera a la magdalena y convertidos en peces de ciudad pasearon durante 19 días y 500 noches por el bulevar de los sueños rotos.

Terminaron en la calle melancolía, donde habita el olvido, allí les dieron las diez, y las once...él la llamó princesa y llenos de pastillas para no soñar comenzaron todas sus noches de boda. Les sobraban los motivos para ser aves de paso, y sin embargo...